De pequeña yo iba a misa todos los domingos. Me ponía mi moño blanco, mi abriguito de paño negro, y a las 20.00 horas, ahi estaba con mi cara de entrañable en los Salesianos de Triana. Antes de entrar en misa, me daba un paseo por el patio del colegio, siempre fui una niña muy bucólica, me gustaba pasear, imaginar historias entre los estudiantes, pensar en que sería de mi vida cuando fuese mayor...
Cuando llegaba el cura, yo ya estaba colocadita en mi sitio, haciéndome la señal de la cruz, y dejándome llevar por la atmósfera sacro-santa que allí se respiraba. ¡Tenía tanta fé! Miraba a la Virgen del Altar y en lugar de escuchar al cura, que no dejaba de parecerme un hombre con sotana como otro cualquiera ( tengo mis motivos, que más abajo expondré), hablaba mentalmente con la imagen, le contaba mis cosas, hablaba con el Señor, hablaba con San Juan Bosco... quizás tenía un pequeño trastorno, porque hablaba con todas las estatuas. Y sentía que me escuchaban, incluso me parecía que pestañeaban y todo. Seguramente yo tenía un toque dao, fijo que sí, ahora me doy cuenta. Sin embargo tenía tanta fé... La vida me resultaba muy agradable creyendo en Dios, si tenía un problema, confiaba en Dios, seguro que me ayudaría, no entendía algunas cosas, pero sin embargo, yo lo atribuía todo a la voluntad divina. Era una niña muy buena.
Ahora ya no soy una niña, y buena a ratos. Me encantaría seguir creyendo como entonces, pero me siento incapáz de creer con esa inocencia y con esa facilidad pasmosa. Si embargo, aquel ambiente de la iglesia era tan relajante, aquel olor a incienso, el silencio absoluto trás comulgar, esa sensación de parada en el tiempo eterna... la puedo revivir con precisión, como si hubiese ocurrido hace unos minutos. Recuerdo un día que en medio de aquel silencio santo, al cura se le fué un peillo... Creo que ese día fué cuando empecé a ser un poquito incrédula. Desde luego aquel señor no era el representante de Dios en la tierra.
Cuando llegaba el cura, yo ya estaba colocadita en mi sitio, haciéndome la señal de la cruz, y dejándome llevar por la atmósfera sacro-santa que allí se respiraba. ¡Tenía tanta fé! Miraba a la Virgen del Altar y en lugar de escuchar al cura, que no dejaba de parecerme un hombre con sotana como otro cualquiera ( tengo mis motivos, que más abajo expondré), hablaba mentalmente con la imagen, le contaba mis cosas, hablaba con el Señor, hablaba con San Juan Bosco... quizás tenía un pequeño trastorno, porque hablaba con todas las estatuas. Y sentía que me escuchaban, incluso me parecía que pestañeaban y todo. Seguramente yo tenía un toque dao, fijo que sí, ahora me doy cuenta. Sin embargo tenía tanta fé... La vida me resultaba muy agradable creyendo en Dios, si tenía un problema, confiaba en Dios, seguro que me ayudaría, no entendía algunas cosas, pero sin embargo, yo lo atribuía todo a la voluntad divina. Era una niña muy buena.
Ahora ya no soy una niña, y buena a ratos. Me encantaría seguir creyendo como entonces, pero me siento incapáz de creer con esa inocencia y con esa facilidad pasmosa. Si embargo, aquel ambiente de la iglesia era tan relajante, aquel olor a incienso, el silencio absoluto trás comulgar, esa sensación de parada en el tiempo eterna... la puedo revivir con precisión, como si hubiese ocurrido hace unos minutos. Recuerdo un día que en medio de aquel silencio santo, al cura se le fué un peillo... Creo que ese día fué cuando empecé a ser un poquito incrédula. Desde luego aquel señor no era el representante de Dios en la tierra.
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